POEMAS

El cautiverio

¡No resistas, no resistas!

Es que mira este turco con sus ojos de turquesa,

Es que  pelo su tupido es el crin de tu caballo,

Es que trae turmalinas, tulipanes es que trae.

Mata él a tu caballo – no te lleva a la montaña,

                                 la montaña de tu tierra.

                     ¡Ay gitana, ay nanita,

                    ay natita, ay nañita!

¿Quién esta tumba abre?

Mi tumba de turbulencia, con tulipanes y turquesa,

con turmalina y tambor, con tul etéreo cubierta.

…Eucaliptos, eucaliptos, llena tierra de eucaliptos….

¡Tarambana ay ponerme en la tumba tarta-rea!

                     ¡Éter, éter!

…Ay que lencia, tulencia, tulilencia, rata-tárea, árkan, tara-ákan…

Turquelencia. Lebuquesa. Kálbim mulib.

¡Káran! Ránta nákar arka nákra, rátna, árna.

…ay urbesa, besa, ar-an.

Ambatáro tutuyor.

Ona tórpil rat-o-rea

Sorma lina, bana-maro

¡Úzun túmpan

Úzun mal!

 NARRACIONES

La mitad del cielo

Cuando Pierre salió a la calle, la luna ya había asomado. Él se paró por un rato aspirando el aire templado de la noche estival. Después metió la mano en el bolsillo para sacar los cigarrillos, encontró un anillo, lo sacó y se lo puso en la palma. La luna bañaba el metal frío con su luz y cuando Pierre tiró el anillo, éste, con un sonido leve, desapareció entre las piedras del adoquinado. Pierre prendió el cigarrillo, dio una profunda chupada y se puso en camino.

Encontró a Jean a unas cuadras. Éste le apretó la mano sin decir ni una palabra para preguntar después, como si fuera sin intención:

-¿Cómo está Isabel?

-Bien, ya está bien.

En la oscuridad no se veía la cara de Pierre, contraída por el dolor, ni cómo él apretaba la colilla para apagarla quemándose los dedos.

Andaban por las calles desiertas de la ciudad y las moles tenebrosas de los edificios le provocaban a Pierre la sensación de estar en la Edad Media, cuando no era posible salir a la calle sin cuchillo ni miedo.

Llegaron hasta la catedral antigua, se sentaron en un banco y Pierre vio el pico gótico que atravesaba el cielo y lo dividía en dos partes. Le asaltó un ataque de desesperación e incapacidad. Sacó los cigarrillos y empezó a fumar de nuevo. Se atragantó con el humo acre y se puso a toser violentamente. El cielo, cortado en dos mitades, saltaba y se reía delante de sus ojos. Jean, alarmado, se volvió a él:

- ¿Qué te pasa?

- Nada, nada.

- No fumes más, no puedes fumar tanto.

- Ya lo dejo…   

De nuevo se hundieron en el silencio. Pierre vio que la catedral temblaba en una danza rara y que una mitad del cielo se bajaba para aplastarle. Se aferró al asiento para resistir. No podía llamar a Isabel, como lo hacía antes. Se dio cuenta de que ella ya estaba en la otra parte, la parte que se alejaba y se subía hacia los más altos límites del Universo. Isabel se bajó desde esa mitad del cielo y regresó, ahora ya regresó para siempre.

Pierre metió la mano en el bolsillo, pero cambió de intención. Pronunció a la oscuridad:

- Era imposible salvarla.

Después de un rato oyó la voz de Jean:

- ¿Les han encontrado?

- No, hombre, no

- ¿Vas a vengarte?

- Eso no la resucitará...

Estaban sentados sin movimiento, cubiertos con el calor de la noche. El cielo se tranquilizó y la catedral se sumió en su sueño majestuoso. “Ellas no hacen la guerra, pero viven en el infierno - pensó Pierre- y si Dios es nuestro Padre, que oiga los rezos de sus corazones”[1]. La canción se hacía y él entendió que mientras sonara este himno a la mujer, a la que no pudo defender, Isabel iba a seguir viviendo y sonriéndole desde su mitad del cielo.